O timbre era uma coisa muito pomposa

E um dia percebi. Ele mostrou-me uma carta que o Redol, que estava a morrer em Santa Maria quando eu era estagiário, lhe escreveu. Uma carta em papel timbrado de um hotel. O timbre era uma coisa muito pomposa. E o Redol despede-se. Zé, nunca mais te vou ver, fui muito teu amigo, e tal... P.S.: Já viste papel de carta com mais mania? O Zé disse: 'Foi a única vez em que chorei como uma criança.'

Há uma entrevista pelo Ricardo Araújo Pereira ao Lobo Antunes que escreve na Visão desta semana.

Kyle Poff

Faz de tudo e tudo (com a exclusão daqueles devaneios tipográficos, mas deve ser arte) é brilhante.

The magic occurs in the finish

Jeremy Lipking, via Picked By Six.

My dear X,

Picture all experts as if they were mammals. Never be a spectator of unfairness or stupidity. Seek out argument and disputation for their own sake; the grave will supply plenty of time for silence.

Letters to a young contrarian, Christopher Hitchens.

Ginger, would you grab some ice?

“Come closer,” Mr. Leder instructed Ms. Nola, as the two tried different angles. “Tilt. Head this way.” With the exception of Mr. Leder’s 2-year-old son, Jack, who would occasionally stumble into the frame, the house was surprisingly quiet for a photo shoot, especially a pornographic one. There were no photo assistants, no special lighting, no bunny suit in sight. Mr. Leder continued snapping Ms. Nola — raising her head, facing the sun, lifting a leg — until his camera suddenly stopped clicking. He looked at his 1965 Canon Pellix and spotted the problem. “I’ve got to get some film,” he said.

Film?

Mr. Leder is no ordinary pornographer.


Passeando pelo portfólio do Jonathan Leder, questiono-me se ele estará mais preocupado em excitar ou em alimentar algum debate sobre os limites da pornografia. Parece-me procurar um lugar mais cândido do que Clayton James Cubitt, o que de qualquer forma só o torna mais provocador.

Vanished

Crystal Castles (Lies / Last Gang, 2008).

Era só isto.

Por falar em utopias

Inaugural night of the city. The National Congress Building by Oscar Niemeyer.

René Burri (Magnum), 21 de Abril de 1960.

Take You On A Cruise

Interpol, Antics (Matador, 2004).

The pretence is not what restricts me
It's the circles inside

I just like to stay silent

I grew up in a city, Dusseldorf, that was 80% obliterated, flattened. The river was there, but the bridges were gone. The buildings were rubble and chimneys, most of the streets were empty and you had these streetcars driving from nowhere to nothing. As a boy, of course, you think that this is the way that the world looks because you don’t know any better. Then it begins to dawn on you through magazines and newspapers and newsreels at the movies and the movies themselves–there is another world out there with peace and beauty and tranquility. There are different horizons out there and of course I was attracted to that Promised Land. Everything I associated with pleasure in this dire country was America.

Paris, Texas. Win Wenders, 1984.

via Kitsune Noir

I dare say you haven't had much practice

"There is no use trying." said Alice; "one can't believe impossible things."
"I dare say you haven't had much practice," said the Queen. "When I was your age, I always did it for half an hour a day. Why, sometimes I've believed as many as six impossible things before breakfast."

Lewis Carroll

Nem vamos falar dos dias em que passo o pequeno almoço.

A verdade é um monstro

Foram todas as verdades que tornaram as pessoas grotescas. O velho tinha uma teoria bastante elaborada a tal propósito. Era a ideia dele que no momento em que uma pessoa tomava uma das verdades para si própria, chamando-lhe a sua verdade, e se esforçava por conduzir a vida de acordo com essa verdade, a pessoa tornava-se grotesca e a verdade que abraçava tornava-se numa mentira.

Winesburg, Ohio, de Sherwood Anderson, Ahab.

via A Minha Vida Não É Isto

Atonement

Pestanas como as tuas, mas mais vulgares. E depois aquela cena da praia. E aquele final. Atonemet, realizado por Joe Wright em 2007 com base no livro de Ian McEwan.

Dearest Cecilia, the story can resume. The one I had been planning on that evening walk. I can become again the man who once crossed the surrey park at dusk, in my best suit, swaggering on the promise of life. The man who, with the clarity of passion, made love to you in the library. The story can resume. I will return. Find you, love you, marry you and live without shame.

Genial. Merda.

O insulto

O insulto é o pormenor superficial de uma gente vil e violenta. E pessoas violentas não ofendem ninguém - devem apenas ser combatidas. Por falar em insultos e ofensas, julgo que me senti ofendida com um artigo bastante insultuoso no Público sobre Marilyn Monroe, em que se falava dos seus gostos de leitura e dos seus autores preferidos - Beckett e Joyce. Há imensas fotografias de Marilyn a ler. Assim como há de Audrey Hepburn a comer. Ninguém acreditava que Audrey Hepburn fosse tão magrinha naturalmente. Assim como ninguém acreditaria que uma superboazona gostasse de Joyce. No fundo, ninguém está preparado para ser confrontado com a perfeição. É muito difícil estabelecer uma ligação mínima com alguém com o aspecto de Marilyn Monroe (ou seja: mais ninguém) e um gosto literário tão sofisticado. Como se a boa literatura só pudesse ser lida e compreendida pelos feios.

wake to songbirds wake to crows

Jonathan Levitt, via Joerg Colberg.

On The Line

According to a recent estimate by the C.D.C. an average of eighteen American veterans kill themselves every day. That number accounts for 1/5th of all of suicides in the United States.

Ashley Gilbertson na VII Magazine, via A Photo Editor.

São Paulo, Brasil, 1960

When Mad Men Ruled, via União de facto.

O Problema da Compaixão Selectiva

Aqueles que conseguem estabelecer fronteiras nítidas no sofrimento são capazes das piores brutalidades tanto para lá como para cá dessas fronteiras: é uma advertência que surge nítida, por exemplo, já em Marco Túlio Cícero, e que Immanuel Kant celebrizou com a ideia de "deveres indirectos" para com os animais não-humanos. A nossa moralidade, ou se quisermos a nossa "humanidade", afere-se pelo modo como a nossa compaixão se espraia até aos confins do sofrimento, sem estabelecer demarcações. Aquele que assiste com deleite a uma tourada, aquele que não se condói com a fome de um cão, aquele que não se revolta contra a pancadaria com que se "mói" a "teimosia" de um burro – está já a demonstrar, por muito pouco que tenha a consciência disso, a sua capacidade de compaixão selectiva, a sua capacidade para se insensibilizar a formas nítidas de sofrimento.

Façam o favor de marcar O Jansenista.

O Manual dos Inquisidores

- Deita aqui
e o meu corpo se transformou num túnel de mudez em que martelavam os ecos do meu sangue, ao passo que em nossa casa não existiam gritos nem lágrimas, os silêncios resumiam-se aos silêncios sem estranheza de quando a gente dorme e podia perceber-se um pássaro nas copas, o atrito da água ou um estalo de móvel, principalmente no verão, com os armários e as arcas a chamarem por mim
- Paula Paula
de maneira que quando a minha madrinha me disse
- O teu pai vem visitar-te amanhã
não senti nada porque não sabia o que a palavra pai queria dizer, fiquei apenas curiosa já que nenhum homem nos entrara em casa com a sua tosse, as suas zangas, os seus cheiros, a imaginar um homem na nossa sala, na nossa cozinha, no quintal das traseiras, um homem grande demais para o espaço em que eu vivia por os homens me parecerem desajeitados e enormes, por aos nove ou dez anos os homens se afigurarem um vendaval confuso de ordens e de pêlos, não fiquei contente por ter um pai, não fiquei com vontade de conhecê-lo por medo dos seus jornais e dos seus berros, fiquei curiosa a supor o que o meu pai faria na nossa casa, que roupa usava, que poltrona escolhia, se passava a mão na minha bochecha e se a mão na minha bochecha me aleijava, de que falaria com a minha madrinha, se me levava com ele para longe de Alcácer e de repente receei que me levasse e principiei a chorar e a ver as cegonhas fazerem o ninho na chaminé do notário, a primeira cegonha deitada no ninho e a segunda imóvel, não a vogar, imóvel, a minha madrinha a pousar o abano do fogão
- O que foi Paula?

António Lobo Antunes (Dom Quixote, 1996).

One Line

PJ Harvey, Stories From The City, Stories From The Sea (Island, 2000).

Gabriel Jones

Navigating between photography and silk screened video stills, Jones’ work hovers between the imaginary and the hyper real, leaving an arsenal of impressions that transcend time and ultimately loose their threatening effect.

Foi ele que tirou estas fotos.